Relato Parte 1

///Nota de la autora:  Lo primero ESTE RELATO NO TIENE NADA QUE VER CON LA HISTORIA. Ya que decidí no publicar nada hasta que la novela fuera reescrita y terminada, al menos me dije, tenía que mantener a Yary viva en vuestro interior (para que no la olvidéis).Las partes son muy pequeñas, (como ya veréis) pero esto tiene su razón; así os Yary durará más tiempo. Aviso no os acostumbréis demasiado a esto ee xd. A disfrutar se ha dicho. //

Dedicado a    mi rubia, gracias por ser tan paciente conmigo  y    mis  historias. Te quiero.

El viento golpeaba su cara con fuerza. Las voluminosas ondas azabaches se ondeaban y enredaban. La tenue luz de una farola estropeada que iluminaba el callejón a duras penas hacía que las tachuelas de su chaqueta corta de cuero y que las cadenas y collares que adornaban su cuello y muñecas, brillaran débilmente. De los agujeros del pantalón roto asomaban sus piernas cubiertas por medias de encaje negras. La camiseta blanca de tiras holgada se trasparentaba un poco por lo que se distinguía el color negro de su sujetador. Sus ojos plateados estaban perfilados de un oscuro color negro que se había corrido levemente por los párpados que contrastaba con su tez blanquecina. Lucía largas pestañas postizas y unos labios de color escarlata. Su expresión dura y fría complementaba perfectamente la estampa.
Ella no solía utilizar normalmente ese tipo de ropa, prefería el cuero. Pero debía de reconocer que estaba encantada con esa nueva apariencia, por una vez no debía enfundarse en ceñidos vestido cortos y calzarse zapatos con infinito tacón para conseguir lo que quería.
Estaba apoyada en la pared, empapando sus botas militares con un charco del suelo. Sus dedos estaban repletos de anillos con formas afiladas y sus uñas estaban pintadas de negro. Tamborileaba la mano derecha contra su muslo, impaciente. Miró el mugriento callejón repleto de basura y de ratas que se paseaban de un lado a otro. Observó los ruinosos edificios que se mantenían en pie a duras penas, con apartamentos deshabitados donde solo vivían un par de drogadictos, que seguramente ocuparían los pisos de forma ilegal. Una ventana rota cubierta de mala manera con trozos de cartón emanaba luz. Se preguntó por un momento como era alguien capaz de vivir en esas condiciones.
Algo de repente provocó que su pulso se acelerara. Notaba una vibración en su muslo izquierdo. El móvil.
Lo tomó en las manos y descolgó.
—<Fumata nº1> se aproxima al callejón — respondió una voz masculina con tono serio que se mezclaba con otro cordial.

— ¿Fumata?

—Lo acabo de bautizar así. Consume un cigarrillo tras otro en tiempo récord—añadió — Como una locomotora.

—Oh. —dijo con desdén—¿Es una presa fácil?

—Ajá—confirmó— Es el típico tío que se rendirá a tus pies con algunos de tus meneos de cadera y un par insinuaciones.

— ¿Cómo tú? — respondió ella con sutileza

Pudo escucharse una leve risa maliciosa.

—Chica traviesa.

Y tras eso colgó, guardó el teléfono y sacó un cigarrillo.
Un hombre de unos treinta años con aspecto desaliñado, vestido con unos pantalones viejos ya rotos, con una camiseta blanca sucia y maloliente, con unas profundas ojeras y que expulsaba humo por la boca pasó rápidamente. Hora de comenzar la función.

—Eh—lo llamó. Este se giró sorprendido—. ¿Tienes fuego?